Crius & Joaquin| Novembre 2227

Il y a une bouteille fracassée qui répand sa liqueur dans l’arrière salle. Tu la fixes et tu te concentres sur cette simple notion, il y a une bouteille d’alcool cassée par terre. C’est un problème simple et pourtant tu ne sembles pas capable mettre le doigt sur la solution. Tu restes appuyé au meuble derrière toi, les jointures blanchies par la force que tu y mets, et tu inspires, profondément, concentré sur ton souffle et la brûlure qui te traverse la poitrine, qui te fait mal au coeur. Tu ne peux pas défaire ce que tu as fait. Tu ne peux pas rattraper la bouteille avant qu’elle ne tombe. C’est trop tard.  C’est comme ça qu’on avance : on balaie tout en un petit tas propret, on range le balai dans le placard, et on demande à Charlie d’éteindre la lumière en partant. Cela ira dans le broyeur avec le reste des ordures jusqu’à devenir un petit tas de cendres.

Tu deviens vieux. Chaque jour, tu jures que non, tu te meus avec toujours autant d’aisance et de charisme dans les aléas de ton bar, tu as toujours un baiser au creux des lèvres, tu as moins de soucis de santé que les enfants de vingt ans nés dans le noeud. Mais tu deviens sentimental. Où était le type, qui parti livrer un colis, n’a pas pensé à sa compagne et à ce qu’elle ressentait une seule fois en six mois ? Où était passé le type qui avait tué de sang froid et balancé des corps en bas des passerelles ? Pendant les 40 premières années de ta vie, tu avais dû pleuré deux fois. Tu étais badass et maintenant tu as les mains qui tremblent et qui sont incapables d’apporter des bouteilles au comptoir.
“ - Gratuit pour les extracteurs ce soir.” Tu répliques à la question de Joaquin quand il s’approche du bar où tu as repris ta station. Tu es plus proche que d’habitude encore de tes clients, appuyé du coude sur le comptoir, tu tends l’oreille. Tu interviens peu. Tu te laisses bercer par leurs voix familières, leur aptitude à voir de quoi refaire le monde à partir des bouts de roches qu’ils extraient à partir de morceaux d’univers. Leur capacité à continuer, à y retourner, à l’enfer qui les attend, dans l’univers sans merci et sans âme. Ils rappellent leurs souvenirs de Vega, qui semble habiter les lieux, un instant, rappelée au chaud, dans la Flotte, par leurs anecdotes. C’est douloureux et plaisant à la fois.

Tu ne lui demandes pas ce qu’il veut, parce que tu as vu la tête des abeilles qui rentrent, à la queue à la ruche, les ailes froissées, la tête basse. Tu as une petite idée, désagréable et amère, de ce qu’ils ont besoin de boire. Ton spécial. Le liquide orangé tourbillonne dans le verre que tu lui glisses : amer, fort, piquant presque, et qui fait qu'on se souvient de plus grand chose au matin. Le spécial abeille. Le spécial deuil. Vous ne l’aviez plus ressorti depuis qu’on avait porté un toast à tes jambes. Et ton bourdon en est là quand tu vois le visage chiffonné de l’extracteur : Si tu n’avais pas sauvé Joaquin, tu aurais peut-être pu sauver Vega. Mais ce n’est pas une pensée qu’on peut accepté. Tu ne peux pas faire de choix entre ton protégé et ta colocataire.  “Première fois qu’on a envie de croiser ma tête.” Tu grinces, narquois, comme si tu ne fuyais la cabine vide que tu ne partages plus avec la tête dure de Vega. Tu presses un instant l’épaule de Joaquin, bourru.”- Content que tu sois là.” Content que ta bonne action n’ait pas été écharpée, écrabouillée, trois ans plus tard. Content qu’il n’y ait qu’une perte au final. Content que ça ne soit pas pire, parce que même si tu as les yeux rougis au-delà de tes pattes d’oies, on ne peut pas classer un extracteur plus haut qu’un autre. Ils savent pourquoi ils sont là.

Crius & Joaquin | Novembre 2227

« - Où est-ce que tu veux que je sois ? » Il n’y a pas d’amertume dans ta voix, et pourtant ta vie d’exilé et d’orphelin de père t’y autoriserait. Les foyers, tu les égrènes, tu les reformes autour de toi, maniaque de la chaleur humaine, handicapé des sentiments, âme de gosse rêveur et romantique dans un corps tanné, terrassé par la vie et les lois de la gravité. Il y a de la chaleur dans ton gosier, de la douceur qui ronronne. Tu lui jettes un regard qui se veut plein de malice, qui brille peut-être un peu sous les néons colorés de ton nid d’abeille.  Ce n’était pas qu’un bar. C’était ta maison, bien plus que la cellule… que Vega avait peuplé de sa présence, de la flamme qui habitait son corps et embrasait son âme, vive comme les étoiles filantes dans le ciel incandescentes.

Tu expires par le nez, un peu bruyamment. Ça te prend comme une bouffée d’air qui ne vient pas, comme une nausée qui te tord l’estomac, par vagues. Vega est morte. Vega est restée dehors. Elle n’était pas une présence facile à ignorer de son vivant, son fantôme est pesant, bruyant, hurlant dans ton esprit. Depuis l’annonce de sa mort, tu n’as pas eu le temps de rentrer dans tes pénates. Tu étais au bar quand tu as appris, tu es au bar depuis. A servir les verres et à s’aligner quelques shots. La raison officielle est de porter des toasts en compagnie des abeilles, célébrer la mémoire de celle tombée au front de la voie lactée. La raison qui te tourmente c’est le besoin criant des vieux démons, qui hurle que la flotte n’est qu’un ramassis de conneries, faire autre chose que son beurre pour sa poire, des conneries. Que se lier à autrui est non seulement trop chiant, trop maladroit, mais que cela ne vaut pas le coup.
Tu avales ta salive et tu secoues la tête. « - Une bonne raison de ne pas rentrer dans ma cabine ce soir. Tu as en stock ? » Tu as le besoin pressant de dédramatiser – parce que tu as le cœur lourd à l’idée de différencier le chaos de Vegas du tien, au clapotis assourdissant de tes petites tortues, seules vies que tu partages. Tu passes ta langue sur ta lèvre asséchée par le chagrin et l’alcool.   « - Pas certain que je veuille que tu mettes le nez dans mes affaires, à faire les cartons et ranger ses affaires. Les astres savent ce que tu pourrais trouver. »

Crius & Joaquin | Novembre 2227

T’es responsable pour aucun de ces traînes-patins. Tu ne bosses même plus avec eux. Depuis quand tu t’étais chopé cette conscience maladive, à la place des MST que tu aurais mérité sur Keller, avec ta vie ? Est-ce que c’était ça, le truc que la sécurité sociale ne couvrait pas ? La flotte de mots que les pirates savent mieux que personne dépasser à la course ? Remords. Souci de la loi et de l’étiquette. Responsabilité. Paternalité. Sacrifice. Nah, pas les regrets, les regrets tu les as pris dans la glotte à Keller, c’est bien pour ça que tu t’as pris ton barda et la navette des copains sans un regard en arrière.  Un rire te passe par les narines à sa question à demi-prononcée, comme s’il était le seul du C5 à mettre les pieds dans ton trou. Vous saviez tous les fonctions originelles de vos cabines, et ce qui se cachait derrière les indications grattées au couteau dans la paroi. Si tu ne sais pas lire entre les lignes et les rafistolages de rafiot, tu n’as pas ta place à bord. “- J’avais compris ça, ouais.”  Vega revenait de loin, et elle n’avait pas vu d’étoiles sur son chemin.  L’ironie est douce-amère. Elle avait fini par partager sa cabine avec un pirate, qui avait toujours conçu l’esclavage comme un commerce comme les autres. A rire quand tu lui lisais tes derniers chapitres à voix haute, la voix ronronnante des confidences, de la complicité.

Subtraction de la lumière et de la revanche, et de la flamme.
Reste, le pirate, l'esclavagiste, le père sans enfant, le tueur, le criminel.
 
« - Elle avait un truc pour les pirates. Une histoire de doigt d’honneur. » Tu te racles la gorge, tu écartes les pensées qui te virevolte autour du crâne, les souvenirs de la jeune femme. Elle rejoindra le cortège de tes muses à la nique mordante. A la place, tu jettes un coup d’oeil à l’extracteur survivant, qui a vu la mort deux fois. C’est juste un gamin : il mérite mieux. Et toi, tu n’as plus la place dans ton coeur couturé pour pleurer. “- On a tous un truc avec les pirates. Et si on voulait mourir dans not’ lit, on serait sur Terre, pas vrai ?” Tu mourras sans avoir poser le pied sur une planète, et tu en es fier. Tu ne connais que la gravité artificielle et les tords-boyaux, l’eau recyclée. Tu te remplis un shot ambré, presque couleur de pisse maladive, qui te brûle la gorge, et c’est bien pour ça que t’as une larme au coin de  tes rides, non rien d’autre. Tu claques ta langue contre ton palais, le regard au loin.   “- Et après quoi, on va pleurer sur mes jambes tant qu’on y est ? Une soirée de commisération, elle aurait pas voulu plus. .”