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Le poste de douanes est plongé dans la pénombre et l'austérité. Rosalinde observe la famille qui attend le droit de passage, timides face aux uniformes qu'elle et son collègue portent. Autant espoirs que portes closes, voilà ce que sont les douaniers. Elle tente de cacher sa lassitude, repoussant une mèche de cheveux qui vient lui retomber sur les traits. Contrairement aux romans d'amour dont elle s'abreuve en cachette, il n'y a pas de pirates sombres qui tentent d'aborder l'Argus, pas de princesse byblienne réfugiée qui la supplie de lui accorder l'asile, pas de secrets héroïques ni de clandestins aux corps faits pour l'amour et prêts à tout pour payer leur passage. Les clins d'oeils qu'on lui fait sont racoleurs et vulgaires, ses mains à elle ne palpent plus rien depuis l’implantation des scanners dans les terminaux. La dernière aventure rocambolesque qu'elle a tenu incluait des poules, pas un amant venu d'ailleurs. Demande d'amarrage... Charlie grésille tandis que Rosalinde soupire. Au suivant.
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